Algum dia você será puxado de volta para o mar, de onde você partiu. Por quê? O que te leva até lá?

Talvez ele fosse gigantesco, mas um herbívoro, ele mordiscava grama, batia seus cascos, e os inimigos apertavam você, agarravam você pelo rabo, agarravam-se à nuca, rasgou sua carne pré-histórica, deixou chifres em você, os mesmos cascos e pernas.

Ou era pequeno, não maior que um cachorro moderno, mas ainda não havia grama suficiente e você mudou para um peixe. Ele começou a passar cada vez mais tempo em águas rasas, em alguns milhões de anos ele finalmente entrou no oceano, adquiriu a ecolocalização, não esperou, não adivinhou que um dia Herman Melville iria cantar para você.

E ele contou, assobiou, escreveu um livro inteiro, como você de repente se levanta do dia do mar e bate no fundo do barco com sua testa larga de baixo e ele vai voar no ar e cair de cabeça para baixo, cobrindo todos esses pequenos pessoas que estão caçando por você há mais de um dia, como quando algo antigo predadores terrestres caçavam até você ir longe deles para o mar.

Hoje é o Dia da Baleia. Leviatã, um peixe milagroso, uma enorme ilha, na qual uma aldeia inteira foi construída, e agora ele galopava, do nada, o Pequeno Cavalo Corcunda, batendo em você com seus cascos (você também tinha, mas, tendo os descartado , eles não choram pelo ex-pele) te pergunta uma coisa, e você precisa saber de uma coisa: quando esse castigo vai acabar? Você está deitado aqui há dez anos, não pode nadar na natureza, não pode ir às profundezas, não pode se livrar de casas e moradores. Não se torne um Moby Dick recalcitrante.

Todos os lados são perfurados

Paliçadas cravadas nas costelas,

Queijo-boro faz barulho na cauda,

A aldeia fica na parte de trás;

Os homens aram em seus lábios,

Entre os olhos os meninos estão dançando,

E no carvalho, entre os bigodes,

As meninas estão procurando cogumelos.

Garotas, provavelmente inteligentes, em vestidos de verão multicoloridos. Por um escárnio do destino, hoje também é o Dia da Mistura de Cores.

As pessoas vêm com isso. Por que 19 de fevereiro e, digamos, não 15 de março? Mistério.

Além disso, as baleias, como a evolução, são míopes e é improvável que precisem distinguir cores.

Abra a boca e engula krill rosa, camarão pérola e peixe transparente. Por que você entende suas cores? Tudo vai se misturar lá, no caldeirão do seu estômago - toda a diversidade da vida, todas as criaturas vivas, todas as vidas, todas as mortes, toda essa ninharia barriguda

E só nós, pessoas, somos capazes de olhar para as cores, amá-las, cair na melancolia ou na alegria delas.

... Recentemente morreu Valentina Polukhina. Eu a conheci uma vez em Londres, ela veio à minha palestra em russo sobre os poetas underground do século 20. Isso, é claro, foi uma honra para mim, apesar de termos falado por apenas cinco minutos. “Ah, você é Valentina Polukhina? - Eu disse. “Que alegria te ver aqui.”

Polukhina tem um livro - "Dicionário da cor da poesia de Joseph Brodsky". (Nós não somos baleias, lembramos que hoje é dia de misturar cores?)

E, claro, não tive dúvidas: Brodsky tem muito branco em seu verso. "Os amantes ficam brancos por trás." "E o berço do amor / é mais branco que a neve." "Oh, Petersburgo, seus bolsos / e a brancura dos meus punhos."

E o branco é uma mistura de cores. Verde, vermelho e azul.

E no resultado espectral, ficamos brancos como a neve.

Ao longo do céu branco de neve, vamos sair para o campo cheio de inverno. Ou, se esse inverno sem fim acabar, vamos fingir ser uma mariposa branca. E eles vão nos mandar para outro lugar.

***

Voe para longe, mariposa branca.

Eu deixei sua vida. É uma honra

e um sinal de que seu caminho não está longe.

Voe mais rápido. Eu cuido do vento.

Eu mesmo vou morrer depois de você.

Voe mais rápido sobre jardins nus.

Vá em frente, querida. Meu último conselho:

Tenha cuidado lá fora, sobre os fios.

Bem, eu confiei em você para não saber,

mas algum sonho persistente;

você deve ser um desses seres

piscando nos campos da metempsicose.

Olha, não fique embaixo do volante

e contorne os pássaros com um movimento enganoso.

E pintar meu rosto diante dela

em um café vazio. E no ar enevoado.

A neblina também é branca. Ou seja, onde o poema começou, então terminou. Branco, vivo, respiração a respiração, cara.

... Mas, se já estamos falando de poetas (e como esse Brodsky ressurgiu habilmente? do abismo das palavras e da sintaxe, como Moby Dick, onde estaríamos sem ele), então como não lembrar de outro poeta quem tem branco (um pedacinho de papel, um retângulo, um cartão) com às vezes uma frase muito curta e longa escrita ali se torna uma medida do caminho, um ponto e uma continuação da contagem regressiva. Uma curta é lida, primeiro em duas palavras, depois cresce, até uma quadra - e a carta é colocada virada para baixo na mesa.

Primeira carta: "Sou eu". (O cartão é colocado na mesa.)

Segunda carta: "Sou eu também." (O cartão é colocado na mesa.)

Terceira carta: "Sou eu".

19 de fevereiro não é apenas o Dia da Baleia e o Dia da Mistura de Cores. Em 19 de fevereiro de 1947, nasceu também o poeta conceitual Lev Rubinshtein.

“Ah, se Lev Semyonovich tivesse abandonado esses experimentos com cartões”, disse um editor de uma revista de poesia grossa, “e tivesse começado a escrever poemas normais em uma coluna!”

Mas Lev Semyonovich pode ter desistido de escrever cartões agora, mas ele ainda não escreve poemas “normais”.Porque não há versos “normais”. Eles são, por definição, sempre um pouco fora de sua profundidade. Como Moby Dick. Como uma mariposa que voar para o inferno sabe onde dançar na cara de sua amada (por que motivo?). Como o herói do poema que o enviou para a Montanha Kudykina. Como uma amante ela mesma. Como azul, verde e vermelho, que eventualmente darão branco.

O mundo repousa sobre estranhas manchas brancas, inacessíveis à mente e coisas e leis completamente incompreensíveis.

Minimalismo pontilhado. (Na verdade, não: ainda não deciframos todos os traços, todas as linhas pontilhadas.)

De uma entrevista com Rubinstein: “É difícil dizer por que o minimalismo. Uma pessoa, quando faz alguma coisa, muda gradualmente, algo a afeta. O cartão, originalmente inventado por mim, como forma, me limitava, mas eu mesmo aceitava essa limitação. Eu estava interessado em resolver este problema. Se alguém me perguntar “o que é minimalismo?”, aqui está um exemplo doméstico: há uma azeitona em um prato grande, mas é muito valiosa”.

Rubinstein é tão valioso quanto esta oliveira solitária. Rubinstein é tão raro quanto uma baleia. Como algumas baleias. Algumas baleias lisas do sul ou japonesas, mas também lisas.

"Leo", eu pergunto a ele. - Qual é a sua cor preferida?

Lev Semyonovich responde com cautela: “Em diferentes períodos da vida, isso mudou. Quando criança - definitivamente vermelho. Por que - é claro: framboesas, morangos, melancia. Agora é mais um azul escuro. Vejo ali uma espécie de solenidade desprovida de vulgaridade.

Ele responde, e de lado (como um belo animal de algum predador antediluviano rosnando há vários milhões de anos) se afasta de mim com passos evolutivos tímidos em águas rasas - e nada para longe.

bbabo.Net