Ryssland (bbabo.net), - Det kan tyckas konstigt, men det finns få brev om poesi och poeter i poesikalenderns post. Nästan alla bokstäver handlar om livet. Och detta förefaller mig vara en stor förtjänst av rysk poesi - den har inte förvandlats till att jonglera med ord, till ett intrikat spel, bara intressant för filologer. Som vår läsare från Tjeljabinsk skrev till mig: "Dikterna som du trycker skrapar, men kliar inte. Jag läser dig och jag vill leva, gråta, stryka min dotters huvud..."

Som svar skulle jag vilja säga detsamma om dina brev.

Tillbaka till nyheter » Tillbaka till nyheter » Tillbaka till nyheter » Tillbaka till nyheter » Tillbaka till nyheter » Tillbaka till nyheter » Tillbaka till nyheter » Tillbaka till nyheter » Tillbaka till nyheter »

Spirin täckte retreatet

Jag läste din material om unga poeter som dog i kriget mycket noggrant. Det är synd för dem för alla de som gav sina unga liv och hamnade i glömska.

Jag är 82 år och i ett halvt sekel har jag sökt information om de döda och försvunna landsmän.

Och det började med att en gammal bybo 1975 berättade hur vår officer dog framför hans ögon. Hösten 1942, när tunga strider om Stalingrad utspelade sig och andra tyska enheter rusade till Kaukasus, kom kriget till vår by. Bortom dess utkanter, nära skogen, möttes den framryckande fienden av kulspruteeld. Men styrkorna var ojämlika och de sovjetiska soldaterna led stora förluster. Order gavs att retirera. Reträtten täcktes av en av officerarna. Han attackerades av många tyskar. Han fick slut på ammunition. När det bara fanns en kula kvar i pistolen sköt han den i pannan. Den gamle mannen sa att när det blev lugn, begravde byborna officeren i utkanten i en krater som bildades av en bombexplosion.

Vi bestämde oss för att gräva upp graven för att fastställa namnet på den heroiske officeren. Vi var tre: bybibliotekarien, kulturhusets konstnärliga ledare, och jag, chefen för kulturhuset. Men en gammal herde kom fram till oss och sa att sådant gör man inte på egen hand, tillstånd behövs. Utgrävningarna stoppades, men vid det laget hade vi redan hittat ett munstycke där namnet Spirin hade skrapats fram. Vi började göra förfrågningar och fick reda på att det var en officer i 151:a divisionen, som blockerade tyskarnas väg till Bakuolja. Anges som saknad. Han var från Gorkij-regionen.

"I utkanten av byn hittade vi ett munstycke där namnet Spirin var repat..."

Vi i byn bestämde oss för att en sådan hjälte förtjänar en belöning. Som svar på mitt brev till försvarsministeriets prisavdelning svarade de att jag skulle ansöka till militärregistrerings- och mönstringskontoret. Men att åka dit gjorde ingenting heller.

Vad jag skulle vilja, medan jag lever, veta att en krigares bedrift är värd ett erkännande!

Långa pip

God eftermiddag, Dmitry!

Jag skulle vilja att du uppmärksammar Moskva-poetinnan Olga Astafieva. Hon är själv kort, till det yttre oansenlig, men hennes dikter är fulla av andlig styrka.

Vi träffades av en slump den 1 mars 2015 - vi gick sida vid processionen till minne av Boris Nemtsov. När hon gick pratade hon om sina föräldrar, de var förträngda. Hon berättade en historia som jag fortfarande inte kan glömma. I slutet av 1940-talet var det meningen att Olgas storasyster skulle arresteras och skickas till ett läger, men en av NKVD-officerarna tog, på egen risk, i hemlighet ut systrarna i sin bil och överlämnade dem till släktingar.

Olga Astafieva, då en liten flicka, kom för alltid ihåg hur den nervösa darrningen från den NKVD-officer slog när han körde dem i en bil, hur hans händer darrade på ratten, hur blekt hans ansikte var.

Mannen lämnade systrarnas hemtelefonnummer och sa att om de ringer och ingen svarar betyder det att han inte längre finns i världen. Och så hände det: de ringde och långa pip hördes i luren.

Under hela sitt liv minns Olga tacksamt denna man, även om hon aldrig lyckades ta reda på hans namn.

Som avsked gav Olga mig sin diktbok.

Utan oss, för evigt borta i sånger,

Morgonen blir blå

För våra själar, som har blivit räls,

Ryssland kommer att gå till framtiden ...

Ännu en första dag i livet

...- Man, ta av dig händerna!

Jag försöker se vad som händer i bussen.

- Är du sjuk? Vem rör dig?! - skriker ungen.

Ingen stod upp för kvinnan. Döv, blind, sovande. Förlorade talets kraft. De drunknandes räddning är de drunknandes verk...

Varför är det så svårt att leva i den här världen? När allt kommer omkring är nivån på framsteg och komfort fantastisk. Vi lever i en värld där tvål häller sig i händerna, vatten tvättar bort själva tvålen och internet har blivit en digital demens.

Vi läser eller hör om någons mod i en brand - men vi föreställer oss inte hur det är att stå framför ett brinnande hus där barn skriker och förstår att du inte har något val - om du är en man måste du gå dit - in i rök och lågor. Inte "om du är en hjälte", utan helt enkelt - om du är en man.

Det finns alltid ett val - svårt och samtidigt - nödvändigt ...

Jag var tvungen att besöka ett äldreboende. Jag såg en fet, biffig "avkomma" som körde upp i en lyxbil. Den sa bara två ord till sin mamma. Jag tror inte att hon drömde om ett sådant möte...De säger att det inte finns tid att ta hand om de äldre. Och vart tog det vägen - din tid? Vad spenderar du det på? För att chatta i telefon? På dum kommunikation i sociala nätverk? För att tjäna pengar? Hur mycket pengar behöver du för att få en tanke - bara en! Det kommer aldrig att finnas människor mer kära och nära dig än de som nu behöver din hjälp så mycket.

I skolan gav jag mina barn uppsatser. Varför kan du inte läsa andras e-postmeddelanden? Varför kan du inte utan ceremonier klättra in i någon annans själ? Varför är det omöjligt att förråda dem som älskar, att räcka upp en hand mot de svaga? Varför kan du inte vara likgiltig?

Svaren gladde och förbryllade mig: eftersom elakhet förblir elak; man kan inte ta ett enda steg utan ondska; men du kan inte vänja dig vid det, rättfärdiga dig själv.

Allt är svårt! Allt detta kräver stor ansträngning av själen.

Varje ny dag är ytterligare ett litet steg för att förändra ditt liv, ännu en första dag i livet.

Om du är rik på något, dela det!

bbabo.Net