Rusland (bbabo.net), - Het lijkt misschien vreemd, maar er zijn maar weinig brieven over poëzie en dichters in de Poëziekalender-mail. Bijna alle brieven gaan over het leven. En dit lijkt mij een grote verdienste van Russische poëzie - het is niet veranderd in jongleren met woorden, in een ingewikkeld spel dat alleen interessant is voor filologen. Zoals onze lezer uit Chelyabinsk me schreef: "De gedichten die je afdrukt, krassen, maar krabben niet. Ik lees je en ik wil leven, huilen, het hoofd van mijn dochter aaien..."

In reactie daarop zou ik hetzelfde willen zeggen over uw brieven.

Terug naar nieuws » Terug naar nieuws » Terug naar nieuws » Terug naar nieuws » Terug naar nieuws » Terug naar nieuws » Terug naar nieuws » Terug naar nieuws » Terug naar nieuws »

Spirin deed verslag van de retraite

Ik las je materiaal over jonge dichters die in de oorlog zijn omgekomen zeer zorgvuldig. Het is jammer voor al diegenen die hun jonge leven hebben gegeven en in de vergetelheid zijn beland.

Ik ben 82 jaar oud en ben al een halve eeuw op zoek naar informatie over de dode en vermiste landgenoten.

En het begon met het feit dat in 1975 een oude dorpsgenoot vertelde hoe onze officier voor zijn ogen stierf. In de herfst van 1942, toen zware gevechten om Stalingrad plaatsvonden en andere Duitse eenheden zich naar de Kaukasus haastten, kwam de oorlog naar ons dorp. Buitenwijken, in de buurt van het bos, werd de oprukkende vijand met mitrailleurvuur ​​beantwoord. Maar de strijdkrachten waren ongelijk en de Sovjet-soldaten leden zware verliezen. Het bevel werd gegeven om terug te trekken. De terugtocht werd gedekt door een van de officieren. Hij werd aangevallen door veel Duitsers. Hij had geen munitie meer. Toen er nog maar één kogel in het pistool zat, schoot hij die in zijn voorhoofd. De oude man zei dat toen er een stilte was, de dorpelingen de officier aan de rand begroeven in een krater gevormd door een bomexplosie.

We besloten het graf op te graven om de naam van de heldhaftige officier vast te stellen. We waren met z'n drieën: de dorpsbibliothecaris, de artistiek directeur van het Huis van Cultuur, en ik, de directeur van het Huis van Cultuur. Maar een oude herder kwam naar ons toe en zei dat zulke dingen niet alleen gedaan worden, daar is toestemming voor nodig. De opgravingen werden gestopt, maar tegen die tijd hadden we al een mondstuk gevonden waar de naam Spirin was uitgekrabd. We begonnen navraag te doen en ontdekten dat het een officier van de 151e divisie was, die de weg van de Duitsers naar Bakoe olie blokkeerde. Als vermist opgegeven. Hij kwam uit de regio Gorky.

"Aan de rand van het dorp vonden we een mondstuk waar de naam Spirin op was gekrast..."

Wij in het dorp hebben besloten dat zo'n held een beloning verdient. In antwoord op mijn brief aan de afdeling onderscheidingen van het Ministerie van Defensie antwoordden zij dat ik me moest aanmelden bij het militaire registratie- en rekruteringsbureau. Maar erheen gaan deed ook niets.

Wat zou ik graag, terwijl ik leef, willen weten dat de prestatie van een krijger erkenning waard is!

Lange pieptonen

Goedemiddag, Dmitry!

Ik zou graag willen dat je aandacht schenkt aan de Moskouse dichteres Olga Astafieva. Zelf is ze kort, uiterlijk onopvallend, maar haar gedichten zijn vol spirituele kracht.

We ontmoetten elkaar bij toeval op 1 maart 2015 - we liepen zij bij de processie ter nagedachtenis aan Boris Nemtsov. Al wandelend vertelde ze over haar ouders, die werden onderdrukt. Ze vertelde een verhaal dat ik nog steeds niet kan vergeten. Aan het eind van de jaren veertig zou Olga's oudere zus worden gearresteerd en naar een kamp worden gestuurd, maar een van de NKVD-officieren nam de zussen op eigen risico mee in zijn auto en droeg ze over aan familieleden.

Olga Astafieva, toen een klein meisje, herinnerde zich voor altijd hoe het nerveuze beven van die NKVD-officier klopte als hij ze in een auto reed, hoe zijn handen trilden op het stuur, hoe bleek zijn gezicht was.

De man liet de zusters zijn huistelefoonnummer achter en zei dat als ze bellen en niemand opneemt, dit betekent dat hij niet meer op de wereld is. En zo gebeurde het: ze belden en er klonken lange pieptonen in de hoorn.

Haar hele leven herinnert Olga zich deze man dankbaar, hoewel ze zijn naam nooit heeft kunnen achterhalen.

Bij het afscheid gaf Olga me haar gedichtenbundel.

Zonder ons, voor altijd verzonken in liedjes,

De ochtend wordt blauw

Voor onze zielen, die rails zijn geworden,

Rusland gaat naar de toekomst ...

Weerste levensdag

...- Man, doe je handen af!

Ik probeer te zien wat er in de bus gebeurt.

- Ben je ziek? Wie raakt jou aan?! - roept de jongen.

Niemand kwam op voor de vrouw. Doof, blind, slapend. Verloor de kracht van spraak. De redding van de verdrinking is het werk van de verdrinking zelf...

Waarom is het zo moeilijk om in deze wereld te leven? Het niveau van vooruitgang en comfort is immers verbazingwekkend. We leven in een wereld waar zeep zichzelf in de handen giet, water de zeep zelf wegspoelt en internet een digitale dementie is geworden.

We lezen of horen over iemands moed bij een brand - maar we kunnen ons niet voorstellen hoe het is om voor een brandend huis te staan ​​waar kinderen schreeuwen en begrijpen dat je geen keus hebt - als je een man bent, moet je ga daarheen - in rook en vlammen. Niet "als je een held bent", maar gewoon - als je een man bent.

Er is altijd een keuze - moeilijk en tegelijkertijd - noodzakelijk ...

Ik moest naar een verpleeghuis. Ik keek naar een dikke, vlezige "nakomeling" die in een luxe auto aanreed. Hij zei maar twee woorden tegen zijn moeder. Ik denk niet dat ze van zo'n ontmoeting had gedroomd...Ze zeggen dat er geen tijd is om voor ouderen te zorgen. En waar is het gebleven - jouw tijd? Waar geef je het aan uit? Om te chatten aan de telefoon? Over domme communicatie in sociale netwerken? Om geld te verdienen? Hoeveel geld heb je nodig om één gedachte te krijgen - slechts één! Er zullen nooit mensen zijn dierbaarder en dierbaarder zijn dan degenen die uw hulp nu zo hard nodig hebben.

Op school gaf ik mijn kinderen opstelonderwerpen. Waarom kan je de e-mails van anderen niet lezen? Waarom kun je niet zonder pardon in de ziel van iemand anders klimmen? Waarom is het onmogelijk om degenen die liefhebben te verraden, om een ​​hand op te steken tegen de zwakken? Waarom kun je niet onverschillig zijn?

De antwoorden bevielen me en verbaasden me: omdat gemeenheid gemeenheid blijft; men kan geen enkele stap zetten zonder het kwaad; maar je kunt er niet aan wennen, rechtvaardig jezelf.

Het is allemaal moeilijk! Dit alles vereist een grote inspanning van de ziel.

Elke nieuwe dag is weer een kleine stap om je leven te veranderen, weerste levensdag.

Als je ergens rijk in bent, deel het dan!

bbabo.Net